Calabaza

A la luz de una temblorosa vela y con la única compañía de una noche sin estrellas que se colaba a través de su ventana, el hombre contemplaba su obra, insatisfecho. 

-Todavía no estás perfecta, pequeña calabaza. -sonrió mientras clavaba el cuchillo y dibujaba con él una horrenda boca. 

Su sombra, proyectada en la pared, originaba figuras horrendas. En la repisa de la ventana abierta, un viejo cuervo se acercó a mirar, curioso, la espantosa escena que se veía reflejada en sus brillantes ojos negros. 

-Ya estás, pequeña calabaza.-rió a la vez que cortaba con el cuchillo manchado de sangre lo que quedaba de la cabellera anaranjada de su víctima. 

Con los ojos prácticamente fuera de sus órbitas, se giró hacia la ventana para mostrarle, orgulloso, el resultado final a su inesperado huésped. 

El ave de alas negras giró la cabeza en un gesto genuino, como si con él pretendiera comprender el motivo de por qué aquel hombre de melena encrespada y mirada perdida sujetaba con tanta devoción la cabeza de su amada hija, a la que ahora había convertido en una lámpara más para la tétrica fiesta.